Pa(la)zzesca

Pa(la)zzesca – da “La Casa Delle Stanze Vuote”

Anne Kussell - Milano, 1997

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Po(l)veri poeti... Hanno s/consacrato
la poesia.... lei non lo chiedeva.
Chi di voi pose un'aureola sul capo di
Erato, il poeta lo maledice. Ah, poveri giullari
che hanno solo sonagli d'oro
da compare per i loro cappelli. Ma ai loro giochi
con le sciocche campanule, i re, gli aedi,
paghi di un gusto di rosso alla bocca, lauti e nel
sonno e nella paga, con gli stemmi al suono
delle pive.
Povera Orsa Maggiore che
non può flettere il suo collo
di bianca Cigna in uno specchio di tremuli richiami...
Perchè oggi muore il verso, il giunco non oscilla
alla cantilena del vento.
Ma
in quel fuoco errante,
io - in quel fuoco - io come voi. Come voi tutti -
ho inciso a lettere d'oro il sangue delle
mie commedie notturne, voi pietra e limo e notturne
orch-idee.
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Perché - io come voi -
sono caduta
nella veglia divina della nera Sapienza, e sono
divenuta (im)-mortale.
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